13.08.2012 в 16:46
Пишет Arou:Твоя Любовь.
Твоя любовь разъедает тебя изнутри. Точит каждый день. Твоя любовь напоминает винт – от нее яблочный привкус во рту. И кислота продирается по венам. Твоя любовь – как неумелый варщик: ты гниешь, а он предлагает еще пару кубов, чтоб не болело.
И ты ходишь по городу, водишь машину, сидишь на работе. Болтаешь с друзьями, о том, что завтра суббота и хочется отпуск, что мужу сварила рис и поджарила рыбу, а он задерживается, но уже будет скоро. Что все дела, проблемы, свои и чужие заботы, и надо бы сходку, да как-то не с кем, у всех дела, работа.
А твоя любовь скользит в каждом слове – не написал, не позвонил, четыре года.
И ты вот все говоришь, что это – чудо, проходит время – уже проклятье. И ты говоришь – «Мы связаны, родственные души!», еще немного – почти предатель. Билет в Москву, приглашения в скайпе, сказки вечером… Ты хочешь сына, ты даже знаешь его имя.
Проходит время, скоро отпуск, сообщения редко, и голос – реже. Твоя любовь там где-то ходит в колледж, простуживается, болеет. А ты заходишь, садишься в кресло, на коленях книга. И думаешь «Четыре года», чтобы никто не услышал, тихо.
URL записиТвоя любовь разъедает тебя изнутри. Точит каждый день. Твоя любовь напоминает винт – от нее яблочный привкус во рту. И кислота продирается по венам. Твоя любовь – как неумелый варщик: ты гниешь, а он предлагает еще пару кубов, чтоб не болело.
И ты ходишь по городу, водишь машину, сидишь на работе. Болтаешь с друзьями, о том, что завтра суббота и хочется отпуск, что мужу сварила рис и поджарила рыбу, а он задерживается, но уже будет скоро. Что все дела, проблемы, свои и чужие заботы, и надо бы сходку, да как-то не с кем, у всех дела, работа.
А твоя любовь скользит в каждом слове – не написал, не позвонил, четыре года.
И ты вот все говоришь, что это – чудо, проходит время – уже проклятье. И ты говоришь – «Мы связаны, родственные души!», еще немного – почти предатель. Билет в Москву, приглашения в скайпе, сказки вечером… Ты хочешь сына, ты даже знаешь его имя.
Проходит время, скоро отпуск, сообщения редко, и голос – реже. Твоя любовь там где-то ходит в колледж, простуживается, болеет. А ты заходишь, садишься в кресло, на коленях книга. И думаешь «Четыре года», чтобы никто не услышал, тихо.